Desventura

Passo pela vida de rasa forma,

tal qual beija-flor ferido.

Meus olhos pequenos,

como gotas de orvalho,

descansam e deslizam

no palpitar dilacerante destas dores

que cerram meu peito.

Trago nas mãos

espinhos e folhas

e versos quebrantados

de onde jaziam lágrimas.

Meus olhos já ressequidos e dormentes

vagueiam na sombra.

Esperam desventurados.

Esqueceram, talvez,

do sorriso que viajava ao dispor do vento.

E, quando em meu peito

a dor esmorece,

das minhas veias jorram

gotas compulsivas de alma.

06/10/2000