Fala
a tarde com seus
esguichos
de chuva.
Deslizando
em folhas,
quedam
as gotas em caldos d’água,
formando
bolhas translúcidas.
Em
charcos de uma cor
acinzentada
pelo tempo,
crepitam
folhas amareladas,
jogadas
a esmo pelo vento.
Balançam,
furtivos,
os
galhos recaídos
da
pitangueira de um verde vistoso.
As
pernas enlaçadas de frio
agora
se contraem.
No
corpo feminino,
um
arrepio e um estremecimento
do
desejo de que a vida floresça.
O
vapor do chá anuvia os olhos.
Pontos
de um vermelho luminoso,
sinalizam,
no jardim,
o
prenúncio da primavera.
Os
cálices verdes
encerram
mistério
nos
botões numerosos
que
aguardam silentes,
pacientes.
Neste
varal comprido,
reluz
orvalhado,
o
cair da tarde
com
seus zumbidos de ventos.
Assim,
ressonantes,
entre
as folhas da mangueira,
ora
já luminosa de inflorescências.
E
essas bolhas d’água
tão
aparentemente despretenciosas.
Vão
embora, tal como surgem:
repentinas
e dementes.
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