Não recordo a fenda
pela qual leguei meus olhos.
Nem o cinza desta tarde
imprime de fel a sombra em meu rosto.
Ainda que me presenteassem
com um punhado de míseras angústias,
não seria tolhido de mim
qualquer insígnia do lamento silencioso
neste aparente sorriso.
Eu quero o que não vejo.
O que vejo, não esmero.
E a causa de existir
já não revela em si qualquer apego ou quimera.
Eu tenho em mim somente o meu necessário.
Tudo o mais fora dispersado
como esta poeira espiraliforme
que ora repousa em chão algum.
Porque recuso esta cor,
e esta crispa de palavras
já não incita em mim
qualquer alento.
Meu útero é violáceo
como são violáceos
todos os úteros deste mundo.
Eu apenas respiro
e escrevo.
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